Bizca los ojos

“voy a votar a la ex gorda” , dijo.
Hoy me asombre al ver a una nena de seis años decirle a su padre que estaba prefectura.
Que horror, diría B.
Una familia constituida por padre madre único hijo canta en la calle.
Con una pandereta. Y el niño sonríe, con un gorro de lana rojo en su cabeza.
Es como una película rusa de los ´30 o algo así.

Encuentro místico. Ya no me sorprende.
Voy a visitar el mar, y me da besos fríos y salados en todo el cuerpo.
Hablamos de la infancia.
De sapos pequeños, de huidas de hamsters, de encuentros de pingüinos escapados del zoo, de víboras perdidas y encontradas enroscadas en el CPU, de caracoles paseando por la casa. De tortugas comidas por las hormigas.

Viajo el sábado, así no voto. Hay que huir. Y el fiscal de mesa no tiene DNI.
Me mordió un perro. Termine con la hija de la dueña fumando en el auto. En pijama.

En la vereda
Delante mío
Camina una señora.
Rapidito
Con zapatos anticuados,
U ortopédicos, que se yo.
Mira para atrás
De reojo
Cada tres o cuatro pasitos.
Me tiene miedo, o lastima, o preocupación
Se ve, se siente, se huele.
“si supiera que con la plata que tengo para pegar llevo mas dinero que ella”
No tiene porque temer.
Pobre, comiendo su barra cartón transgénico 0%
Y yo saboreando el dulce de leche de las facturas en mis dientes.
Pero nose que pensara Cormillot.

El chico morocho que acaba de pasar tenía unos increíblemente grandes ojos azules.

Paso por una cuadra, un cartel de una obra de Evita cuelga en las alturas. Y al lado la decadencia desnuda argentina. Patético contraste.
En frente, una mujer canta una canción de flamenco con castañuelas por una moneda.

Entro a un kiosko. Me atiende un señor mestizo. (Creo que nunca use esta palabra)
Se levanta, me observa.
Yo le pago todo en moneditas. Y se pone contento. Hay una crisis de escasez.

Devoro. El estomago cual globo. Pero me encanta.
Veo formas en la comida como cuando niña.
Mi factura de dulce de leche tiene cara de tobogán.
Que dulzura de desliz.